de qué planes me habla el libro
donde diseñé mil historias que
no suceden ni en recuerdos.
la sangre se seca
los papeles rotos no se unen
las heridas son cicatrices
pero el amor, amor,
el amor es el amor.

tanto tiempo, me dijiste

las vueltas no son regresos
sino volveres a estares,
y aunque ciertas palabras no existen
no me preocupa mi propia ausencia
cuando la realidad es que estaba viviendo
mi propia vida
que no es la tuya,
ni es un manojo de sombras
o miedos
empujándome por cualquier balcón del centro.

nunca pude levantarme temprano. al fin y al cabo siempre logré despertarme
café café café, un colectivo y a la cárcel de libros.
libros, libros, libros.
colectivos.
la noche, el frío, el hambre.
las monedas contadas, un faso y a dormir.
y así, todos los días.
nunca pude levantarme temprano,
solo salir, y correr hacia su sombra que espera
de perfil.

sobre la ceguera

pasamos días buscando
palabras mejores que el silencio.

entonces salimos a patear cabezas,
a nadie le gusta que le digan no.

y al final
la serpiente
era yo.